Технология пьяных поцелуев - читать порно рассказ онлайн бесплатно

1.
— ПО-ВА-РА! ПО-ВА-РА!! ПО-ВА-РА!!! — дружно скандировал наш «умартиненный» девичий коллектив, грохоча по столу и хлопая в ритме «Wе Will Rоск Yоu». Струхнувший было администратор, расплывшись в широкой улыбке, с важностью раскормленного кота отбыл на кухню за виновником переполоха. Мы пребывали в кондитерском экстазе — нежнейший ароматный десерт со взбитыми сливками и кусочками экзотических фруктов таял на языке, унося в гастрономическую сказку. Посетители ресторанчика откровенно наблюдали за нашей шумной компанией в ожидании развязки.
Наконец администратор выскользнул обратно в зал. Дверь за его спиной широко распахнулась и на пороге кухни возникла высокая поджарая фигура в белоснежном поварском кителе, воздушном колпаке, эффектно заломленном набекрень, и длинном фартуке. Едва он приблизился к нашему столику, мы от души искупали кулинарного гения в бурной трехминутной овации, которую не без удовольствия поддержали остальные гости. Симпатичный блондин пристально смотрел на веселящуюся компанию поддатых барышень сквозь круглые стекла очков в стиле Джона Леннона и вежливо улыбался, чуть заметно играя желваками. Кто бы только на это тогда внимание обратил…
— Милые дамы, мы всегда рады вас видеть в нашем ресторане, — довольно квохтал администратор, — но давайте уже отпустим нашего мастера, его еще ждут великие дела…
— Еще минутку, пожалуйста! — поднялась из-за стола моя подруга Светка. — Он просто обязан при этом присутствовать… Девочки, прошу внимания, ибо ответственный момент, а я и так волнуюсь!… — порывшись в необъятной сумке, Светка выудила красный конверт и, прижав его к своей роскошной груди, парадной каравеллой развернулась ко мне: — Наша любимая Танечка, — торжественно начала она, — у нас, твоих преданных соратниц и собутыльниц, есть воистину сокровенная мечта — отведать на твой день рождения торт, испеченный нежными и талантливыми ручками нашей дражайшей подруги. — Я напряглась в ожидании подвоха, девчонки прекрасно знают, что с кухней я не дружу абсолютно. Проще говоря, я — кулинарный рукожоп. — Памятуя об отсутствии у тебя поварских навыков, — тем временем проникновенно продолжала Светка, — мы с девочками посовещались и решили вручить тебе сертификат на посещение мастер-класса одного из лучших кондитеров в нашем городе! — ее рука величественно вытянулась в сторону стоящего у столика блондина. Я посмотрела на него, наши взгляды встретились: полоснувшая меня поверх очков аквамариновая голубизна его глаз, четко предупреждала об отсутствии всякого желания связываться с кухонным дилетантом. Вот ведь зараза накрахмаленная!… В тот момент я решила воспользоваться сертификатом во что бы то ни стало, просто из принципа.
2.
Где-то за неделю до своего дня рождения я набрала указанный на сертификате номер и сообщила о дате и времени, когда хочу посетить обещанный мне мастер-класс.
— … Нет, ресторанная кухня для этого не самое подходящее место, — информировал меня из динамика приятный, хоть и довольно сдержанный мужской тенор, — приезжайте ко мне в студию, это старая часть города… — Я записала адрес, мы попрощались, и я положила трубку.
Любопытно, — размышляла я, — про студии фотографов и художников я слышала и даже видела по телевизору, а вот, что из себя представляет студия кондитера?
В оговоренное время я стояла перед высоким крыльцом с витиеватыми коваными перилами под нарядным навесом-маркизой. По обе стороны от входа были установлены внушительные кадки с пышно цветущими геранями. Так называемая студия располагалась в здании бывшего детского сада в свое время претерпевшего реконструкцию в угоду потребностям новых владельцев. Ну, в принципе логично, там по определению должна быть большая просторная кухня со всеми необходимыми коммуникациями.
Нажав на кнопку звонка, я дождалась, пока мне откроют. Через пару минут дверь с мелодичным звоном распахнулась, и передо мной возник высокий поджарый субъект, чей внешний вид с тортами и кремовыми розами не вязался абсолютно — вообще никак, хоть за последнюю неделю я себе много чего успела напридумывать… Тертые джинсы, черная майка-борцовка с принтом оскаленной морды стаффорда во всю грудь, на голове повязана бандана с черепами…
— Татьяна? — на всякий случай уточнил он, бесцеремонно просканировав меня с ног до головы поверх своих круглых очков.
— Здрасьте, — подтвердила я кивком, вытаращившись на это чудо.
— Проходите, — впустив меня внутрь, он снова закрыл дверь на замок и пошел вперед, жестом приглашая следовать за ним. Из-под узла банданы вдоль шеи тянулся эффектно сворачивающийся в тугой локон хвост светлых волос.
Проследовав по узкому коридору, мы действительно оказались в просторной светлой кухне. Здесь и вправду было все необходимое для создания кулинарных шедевров: начиная от удобного стола и моек, и заканчивая всевозможным инвентарем.
— Вещи можно повесить тут, — указал он на вешалку, — вымыть руки — там, — палец последовательно ткнул по направлению раковины.
— А Ваше имя? — не без ехидства уточнила я.
— Что? — не понял он. Очевидно, мой вопрос выбил его из установленного порядка мыслей.
— Вы не представились, — напомнила я. — Как я могу к Вам обращаться?
— Стефан, — ответил он, даже не взглянув в мою сторону. Достав из шкафчика чистый длинный фартук, протянул мне: — Вот, надевайте.
Повесив сумку, я сняла пиджак, повязала фартук и отправилась мыть руки.
3.
— Чем планируете удивлять гостей? — деловито осведомился Стефан, прилаживая за пояс джинсов край большого вафельного полотенца вместо фартука.
— Даже не знаю, — честно призналась я. — Хотелось бы, конечно, нечто эффектное изобразить, но боюсь, что моих талантов на масштабные проекты не хватит…
— Вот как? — ухмыльнулся он. — Что ж, тогда предлагаю ваять по принципу «простенько и сердито». Как смотрите на вариант торта «Павлова»?
— Павлова? — искренне удивилась я. — А он что, кроме собак еще и тортами увлекался?
— Вообще-то, Анна Павлова, — хмыкнул Стефан, — торт был назван в честь балерины. — Меня, как школьницу, мгновенно окатило жаром — вот же оконфузилась! Он заметил мое смущение и решил сгладить неловкость: — Но я могу заверить, обильное слюноотделение Вашим гостям тоже будет гарантировано.
— Да? — улыбнулась я, отводя глаза. — Тогда полагаюсь на Ваш опыт.
Доставая посуду и продукты, Стефан попутно устроил мне импровизированную минилекцию:
— … Основа торта состоит из безе, которая в свою очередь покрывается слоем взбитых сливок и украшается свежими фруктами… Можно выпечь коржом, но в нашем случае предлагаю сделать порционный вариант…
— Безе? — я припомнила, как мама в свое время запекала в духовке комочки плотно взбитого белка с сахаром. Сладко, конечно, но как-то слишком уж просто, подумала я. Видимо, мой голос всё же выдал нотки сомнения…
— Безе, — не моргнув глазом продолжал кондитерский гуру, — в переводе с французского означает «поцелуй». Вы, кстати, какие фрукты предпочитаете? — не оборачиваясь уточнил Стефан, сидя на корточках перед распахнутым холодильником.
Почему-то его упорное нежелание смотреть в мою сторону начало потихоньку раздражать:
— Вишню, — отчеканила я, сверля его взглядом в спину, — пьяную!… — последнее как-то само собой вырвалось, но отступать уже было поздно.
— Пьяную, — эхом отозвался он, углубившись во чрево холодильника. Как ни странно, но ему удалось отыскать в своих закромах проклятые ягоды!
4.
— Самое важное для получения идеального результата — неукоснительно следовать технологии, — вещал Стефан, короткими, точными ударами надбивая скорлупу яиц о край глубокой миски и выпуская белки. Желтки отправлялись в отдельную емкость. Разобравшись таким образом с тремя яйцами, гуру передал эстафету мне. Колотить яйца о миску у меня никогда не получалось, первым же ударом я едва не перевернула емкость и, вдобавок, умудрилась сделать так, что в белки
попали осколки скорлупы. Стефан промолчал, забрал у меня остатки яйца и вручил ложку, чтобы я выловила мусор. Покончив с ловлей скорлупы, я кое-как добила оставшиеся яйца. Стефан следил за моими потугами, скрипел зубами, но не вмешивался.
— Что дальше? — поинтересовалась я. — Сыпем сахар?
— Рано, — ответил он, — сначала нужно взбить белки.
— Отлично, — согласилась я, завертев головой в поисках миксера.
— Что-то потеряли? — осведомился Стефан.
— Да нет, — промямлила я, — а где миксер?
— И зачем он Вам?
— Белки взбивать, зачем же еще, — по мне, так это было очевидно, к чему все эти дурацкие вопросы?
— Я не собираюсь тратить свое время на обучение Вас пользоваться миксером, — срезал меня Стефан. Вот, грубиян! Да что он только о себе возомнил!..
— Да подавляющее большинство кондитеров используют миксер, что в этом такого? — раздражение во мне росло как на дрожжах.
— И сколько из них официально признаны лучшими? — едко уточнил он, резко ткнув пальцем себе за спину. Взглянув по указанному направлению, я увидела самую настоящую «Стену славы» — ряды тисненых золотом дипломов, медали, награды. Да уж, весомый аргумент, ничего не скажешь. Я смиренно опустила взгляд, признавая поражение. Он выдохнул и выдал мне кондитерский венчик. Крепко придерживая миску за край, я принялась за дело.
Несмотря на все его указания, время шло, я пыхтела, рука деревенела от напряга, а чертовы белки лишь пенились, категорически не желая сбиваться в плотную массу.
— У Вас яйца, наверное, лежалые, или нагреться успели! — психанула я, с ненавистью шваркнув венчик в миску. Жутко хотелось разреветься.
— Сейчас же прекрати! — вдруг оказавшись за спиной, Стефан намертво стиснул меня в объятиях, точно удав. — Пища впитывает окружающие ее эмоции, — сердито шипел он мне в ухо. — Ты мне все продукты перепортишь, истеричка! — Дождавшись, когда мое дыхание снова выровняется, он ослабил хватку: — Ладно, — решил он, — раз уж ты у нас особо одаренная, так и быть, буду объяснять на пальцах…
Оставаясь у меня за спиной, он снова указал на венчик. Я повиновалась. Его ладони легли поверх моих рук:
—